Boogie Street

                              Leonard Cohen


                                              Oh Corona de Luz, Oh Oscuridad,

                                                             nunca pensé que nos encontraríamos,

                                                             besas mis labios y ya :

                                                             estoy de regreso a Boogie Street.

                                                   

                                                             Un trago de vino, un cigarrillo,

                                                             y es hora de partir.

                                                             Puse la cocina en orden,

                                                             afiné el viejo banjo.

                                                             Me esperan en el embotellamiento,

                                                             me guardan un lugar.

                                                             Soy lo que soy, y lo que soy,

                                                             se halla de regreso a Boogie Street.

                                                   

                                                             Y, oh mi amor, todavía me acuerdo

                                                             del placer que teníamos,

                                                             los ríos y la cascada

                                                             donde nos bañábamos.

                                                             Y como maravillado por tu belleza

                                                             me arrodillé a secarte los pies.

                                                             Así es como tu encaminas

                                                             un hombre hacia Boogie Street.

                                                   

                                                              Oh Corona de Luz, Oh Oscuridad,

                                                              nunca pensé que nos encontraríamos,

                                                              besas mis labios y ya :

                                                              estoy de regreso a Boogie Street.

                                                     

                                                              Vamos amigos, vengan sin miedo,

                                                              aquí uno se siente tan frágil.

                                                              Estamos hechos de amor,

                                                              en amor nos disolvemos.

                                                              Todos los mapas de sangre y carne

                                                              están colgados en la puerta,

                                                              y nadie aún nos ha dicho

                                                              qué es Boogie Street y de que sirve.

                                                     

                                                              Un trago de vino, un cigarrillo,

                                                              y es hora de partir.

                                                              Puse la cocina en orden,

                                                              afiné el viejo banjo.

                                                              Me esperan en el embotellamiento,

                                                              me guardan un lugar.

                                                              Soy lo que soy, y lo que soy,

                                                              se halla de regreso a Boogie Street.

                                                   

                                                              Leonard Cohen (2001)

Dance me to the end of love

                                          Yeshe Tsogyal


                   
                    Báilame hasta el fin del amor

                                                                 Báilame tu belleza
                                                                 con un violín abrasador,
                                                                 báilame en el espanto
                                                                 hasta que pueda volver en mí,
                                                                 álzame como un ramo de olivo
                                                                 y sé la paloma que vuelve.
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Oh déjame ver tu belleza
                                                                 cuando la tristeza se vaya,
                                                                 déjame ver los movimientos
                                                                 que se hacían en Babilonia,
                                                                 muéstrame muy lentamente
                                                                 lo que he visto sólo en silueta.
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame yendo a la boda,
                                                                 báilame una y otra vez,
                                                                 báilame muy tiernamente,
                                                                 báilame por largo tiempo,
                                                                 estamos los dos en su poder,
                                                                 bajo su influjo por la eternidad.
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame por los niños
                                                                 que piden venir al mundo,
                                                                 báilame por las cortinas
                                                                 viejas ya de tantos besos,
                                                                 levanta una tienda refugio,
                                                                 con todos los lazos rotos.
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame tu belleza
                                                                 con un violín abrasador,
                                                                 báilame en el espanto
                                                                 hasta que pueda volver en mí,
                                                                 tócame con tu mano desnuda,
                                                                 o tócame con tu guante.
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Báilame hasta el fin del amor.
                                                                
                                                                 Leonard Cohen (1985)

La flor del aire

                                       Gabriela Mistral


                                                                                             A Consuelo Saleva.
                                                         
                                                         Yo la encontré por mi destino,
                                                         de pie a mitad de la pradera,
                                                         gobernadora del que pase,
                                                         del que le hable y que la vea.

                                                         Y ella me dijo: -"Sube al monte.
                                                         Yo nunca dejo la pradera,
                                                         y me cortas las flores blancas
                                                         como nieves, duras y tiernas."

                                                         Subí a la ácida montaña
                                                         y busqué flores donde albean,
                                                         entre las rocas existiendo
                                                         medio dormidas y despiertas.

                                                         Cuando bajé, con carga mía,
                                                         la hallé a mitad de la pradera,
                                                         y fui cubriéndola frenética,
                                                         con un torrente de azucenas.

                                                         Y sin mirarse la blancura,
                                                         ella me dijo: "Tú acarrea
                                                         ahora sólo flores rojas.
                                                         Yo no puedo pasar la pradera.

                                                         Trepé las peñas con el venado,
                                                         y busqué flores de demencia,
                                                         las que rojean y parecen
                                                         que de rojez vivan y mueran.

                                                         Cuando bajé se las fui dando
                                                         con un temblor feliz de ofrenda,
                                                         y ella se puso como el agua
                                                         que en ciervo herido se ensangrienta.

                                                         Pero mirándome, sonámbula,
                                                         me dijo: "Sube y acarrea
                                                         las amarillas, las amarillas.
                                                         Yo nunca dejo la pradera."

                                                         Subí derecho a la montaña
                                                         y me busqué las flores densas,
                                                         color de sol y de azafranes,
                                                         recién nacidas y ya eternas.

                                                         Al encontrarla, como siempre,
                                                         a la mitad de la pradera,
                                                         segunda vez yo fui cubriéndola,
                                                         y la dejé como las eras.

                                                         Y todavía, loca de oro,
                                                         me dijo: -"Súbete, mi sierva,
                                                         y cortarás las sin color,
                                                         ni azafranadas ni bermejas”

                                                         "Las que yo amo por recuerdo
                                                         de la Leonora y la Ligeia,
                                                         color del Sueño y de los sueños.
                                                         Yo soy Mujer de la pradera.

                                                          Me fui ganando la montaña,
                                                          ahora negra como Medea,
                                                          sin tajada de resplandores,
                                                          como una gruta vaga y cierta.

                                                          Ellas no estaban en las ramas,
                                                          ellas no abrían en las piedras
                                                          y las corté del aire dulce,
                                                          tijereteándolo ligera.

                                                          Me las corté como si fuese
                                                          la cortadora que está ciega.
                                                          Corté de un aire y de otro aire,
                                                          tomando el aire por mi selva...

                                                          Cuando bajé de la montaña
                                                          y fui buscándome a la reina,
                                                          ahora ella caminaba,
                                                          ya no era blanca ni violenta.

                                                          Ella se iba, la sonámbula,
                                                          abandonando la pradera,
                                                          y yo siguiéndola y siguiéndola
                                                          por el pastal y la alameda.

                                                          Cargada así de tantas flores,
                                                          con espaldas y mano aéreas,
                                                          siempre cortándolas del aire,
                                                          y con los aires como siega...

                                                          Ella delante va sin cara;
                                                          ella delante va sin huella,
                                                          y yo la sigo todavía
                                                          entre los gajos de la niebla,

                                                          Con estas flores sin color,
                                                          ni blanquecinas ni bermejas,
                                                          hasta mi entrega sobre el límite,
                                                          cuando mi Tiempo se disuelva...
                                                             
                                                          Gabriela Mistral (1889-1957)

Iluminaciones

                              Arthur Rimbaud

En un granero donde me encerraron a los doce años conocí el mundo, ilustré la comedia humana. En una despensa aprendí la historia. De noche en ciertas fiestas en una ciudad del Norte, encontré todas las mujeres de los antiguos pintores. En un viejo pasaje de París me enseñaron las ciencias clásicas. En una magnífica propiedad rodeada por el Oriente entero, terminé mi obra inmensa y pasé mi ilustre retiro. Agité mi sangre. Mi deber me es relevado. Ya no hay ni que soñar con eso. Soy realmente de ultratumba y no hay encargos.

Arthur Rimbaud (1854-1891)