miércoles, 19 de mayo de 2010

Palabras mayores

                                         Stéphanie Granger


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                                                    (Fragmento)                          

                                                    Creo que no ha cumplido los veinte años,
                                                    podría ser la hija que no tuve
                                                    de ese amor olvidado de mi juventud.
                                                    Pero es una mujer, aunque conserva
                                                    la gracia torpe de una adolescente,
                                                    la risa y el aroma de la infancia.
                                                    Es diminuta y tierna como un pájaro,
                                                    un pequeño gorrión de ojos oblicuos
                                                    que se prepara a remontar el vuelo.
                                                    Pero es una mujer y ella lo sabe
                                                    y las lágrimas brillan en sus ojos
                                                    sin motivo aparente, sin motivo.
                                                    ¿Voy a decirle qué es la soledad
                                                    y que nadie posee a nadie nunca?



                                                                                *



                                                    Otra vez el amor sin esperanzas,
                                                    sólo que ya no hay llanto ni reproches.
                                                    ¿A quién podría culpar?
                                                    Contempla la nieve que arde
                                                    y baila con el sol solo en el cielo.
                                                    Es bueno hacer el amor
                                                    y es bueno desnudarse totalmente.
                                                    ¿Pero cómo pedir
                                                    si hemos venido al mundo para dar?
                                                    No te canses de observar la vía abrupta,
                                                    el sendero escarpado
                                                    que lleva hasta la cumbre.
                                                    Ni de seguir el rastro del tigre real
                                                    que conoce el camino.



                                                                                *



                                                     Hoy volverá a llover, pero el verano
                                                     no ha querido batirse en retirada,
                                                     a pesar de la fiebre y las heridas.
                                                     Hoy no vendrá el correo, pero he visto
                                                     brillar tus ojos de ágata en la noche,
                                                     tu puñito cerrado sobre el lápiz.
                                                     Hoy no será mañana, pero hoy
                                                     es el único día en que me encuentro
                                                     con la sorpresa de saber que te amo.
                                                     Hoy no vendrá el correo y lloverá,
                                                     y no porque es domingo, simplemente
                                                     porque las cosas son así de simples.
                                                     Y porque hoy por hoy la tierra gira,
                                                     la luna, las estrellas, las galaxias.



                                                                                *
                                                    


                                                     No podría pensar menos en ti,
                                                     debería pensar menos, sin duda,
                                                     pero no es fácil encontrar trabajo
                                                     y el amor necesita un cuarto propio.
                                                     Vivimos en un mundo de ilusiones
                                                     y algunas son realmente imprescindibles :
                                                     la comida, la ropa, que se yo,
                                                     criar los hijos, si los hay, la muerte.
                                                     Claro, el dinero no hace la felicidad,
                                                     y el dharma del amor, que es oro puro,
                                                     no se compra ni vende a ningún precio.
                                                     Sí, después del verano es el otoño,
                                                     cada día el primer día del mundo,
                                                     y cada instante nuestra muerte próxima.



                                                                                *



                                                     He perdido tu rostro tantas veces
                                                     y tantas veces lo he recuperado,
                                                     que ya no se si eres tú o yo
                                                     la que lo hace surgir en mi memoria.
                                                     Un gesto, una sonrisa, una mirada,
                                                     me devuelven tu rostro tal cual es,
                                                     inconfundible en su belleza frágil,
                                                     en la gracia infantil de su diseño.
                                                     El amor tiene pecas y unos ojos
                                                     que brillan como el sol a mediodía,
                                                     y tiene labios suaves como el vino
                                                     que me quema los labios cada noche.
                                                     ¿Cómo voy a perderte aunque quisiera
                                                     cuando aun sin quererlo te recobro?

                                                     Gabriel Rojo (1987)



miércoles, 5 de mayo de 2010

Profesión de fe


                                              
                                                      (Fragmento)
                                                     
                                                      Margie Gillis
                                                     
                                                      Mármol en movimiento, agua de luna,
                                                      que fluye en ondas de cristal sombrío,
                                                      estrella congelada en lento río
                                                      sobre el desnudo ardiente de la duna.
    
                                                      Allí donde la sangre se reúna
                                                      habrá ese fulgurante escalofrío,
                                                      esa llama temblando en el vacío
                                                      que te hace palpitar como ninguna.
    
                                                      Para unir cielo y tierra hemos venido
                                                      a este mundo salvaje en el que labras
                                                      la luz al ritmo de tu cuerpo claro.
   
                                                      Oyes gemir al viento sin sonido
                                                      y del silencio escuchas las palabras
                                                      que dicen tu dolor, tu desamparo.
                                                     
                                                      Gabriel Rojo (1998)